La raza de los poetas es la dueña de la libertad

Tengo frío.

Quisiera refugiarme en cualquier rincón (donde nadie me vea, donde nadie me oiga, donde nadie me sienta)

Pero ¿en el suelo,sentada,apoyada entre las paredes de un vértice...?

Entonces tendré más frío.

¿Y por qué en un rincón?

¿Para pensar?

Podría refugiarme en otro sitio:

En la cama ,en el baño, en el sofá.

De todas formas pensaría.

¿por qué existo?

¿por qué vivo?

No,nooooo.

¡No quiero pensar!

 El  miedo se me cuela.

Ya viene.

En el estomago ese humo heladamente caliente.

Ay,que sube por mi columna vertebral,

Que inunda mis pulmones.

Me asfixio.

Me ahogo.

Busca exilio en mi nuca.

Voy a perder el conocimiento.cuidado conmigo ,que voy a caer al suelo como una roca.

Me desvanezco, me voy a ...

Estoy temblando  y no me he caído, sigo en pie.

Rezo.

Ruego a cualquier Dios.

Aun sigo con el conocimiento.

Gracias a todos los dioses.

Necesito ayuda.

Me verán.

No,no.

No quiero que me vean en mi rincón.

¡Si me quiero morir!

¿Morir quiero?

Si comencé a morir y recé para no morir.

Ahora me estoy contradiciendo.

Ahora tengo miedo de morir.

Quiero estar sola.

¿Quiero morir?

Tengo miedo.

Temor.

“pienso luego existo”

dos cosas que no quiero hacer

¿Las quiero hacer?

Me comporto irracionalmente.

¿Qué me pasa?

Me he vuelto loca,eso es.

No,nooooo.

Estoy perdiendo el control.

Otra vez el miedo.

Si alguien me ve pensara que estoy loca y sufrirá daño.

¿Cómo controlarlo?

No puedo.

Estoy cansada.

Mujer cansada  ,descansa.

He de evitar estas situaciones.

¿Cómo?

Otra vez llega.

Ahora es el corazón.

Me sacude el pecho con rebeldía.

¡es un infarto¡

Me falta el aliento.

Me oprime el pecho.

¡He de pedir socorro!

Por favor ,que mi mente quede en blanco.

Quiero estar en coma.

Anestesiada no sentiría.

Pero esto podría ser la muerte.

No.

Tengo miedo.

Tomare un tranquilizante.

Mi cerebro está en oferta.

Mis neuronas amotinadas.

Sufre mi mente, mi cuerpo, mi espíritu.

Estoy muy cansada.

Quiero morir

Que nadie me vea

No.

Morir no.

No sé lo que me pasara cuando muera

Tengo miedo

Tiemblo y siento escalofríos

Total ¿para qué vivir?

¿Por qué estoy aquí?

Me iré a la cama.

Ahora los recuerdos se adueñan de mí, mientras mi cabeza descansa sobre la almohada blanca y fragante.

Aquel día cuando murió mi padre.

No.

Estoy llorando.

Quizás sea lo mejor.

Llorar.llorar.llorar.

Cómo si no hubiese llorado nunca.

Su sonrisa se transparenta bajo el cuerpo inerte

Mi padre

Allí en su fosa, en una sepultura

Podrido

En los huesos moraran millones de vidas

Y sin embargo el ,muerto.

Me ahogo.

No podré resistir en dos metros cuadrados

Cubierta de madera entre tierra y agua

Oh,que miedo.

Me levantare de la cama

No puedo dejar  de llorar.

Estoy chiflada.

No.

Me niego a pensar que estoy loca.

Quizás, solo quizás, esté triste.

¿Por qué?

Lucho por razonar esto que me sucede

Me estoy haciendo daño.

Dicen que padezco “resfrío común”

Citalopran,lexatin,tranquimazin,valium.

Las conozco a todas.

Magnifico las situaciones melancólicamente.

Lloro.

Río.

Recuerdo.

Siento.

La medicación no hace nada.

Es el alma.

Es el entorno.

Es la soledad.

Es la razón.

¿Miedo a la soledad?

No.

Nací sola y sola he de morir.

Sí.

Es la soledad.

Me atormenta el saberme vacía de emociones, de ilusiones, de proyectos, de sinrazones.

Mi vida.

¿Qué vida?

¿Qué vida?

¿Se le puede llamar vida a este sin vivir?

Existo a la fuerza porque me lo impone la vida.

Porque respiro,porque soy un numero,porque me despierto a diario.

Como un nautilo en ultramar,perdido,casi a la deriva, incapaz de solucionarse.

Se puede prescindir de mí.

Como una nación sin ciudadanía.

 

Soy una germinada en un útero de nacionalidad uterina.

Odio al conformismo y me conformo.

Estas loca,mujer.

¿Loca?

No.nooooooo.

Sí.

¿Por qué negarme a estar loca?

Si escucho las carcajadas del sol a mis espaldas cada mañana,

Veo el canto de los pajarillos entre los árboles de las calles de  mi ciudad.

Pinto sueños blancos sobre lienzos blancos

Que me cuesta un ojo.

Sobre las hojas secas trazo con la punta del pie mi nombre,pero el viento verde del mar verde se lleva mi nombre  a otras costas.

 

Ahora llegan los miedos suavemente.

Miedo a este lugar grande y descubierto.

Miedo a la soledad.miedo a morir.

Miedo a cerrar los ojos y no poderlos abrir.

 

 

Otra vez ,castigándome el poeta.

 

 

Antonia Ceada Acevedo

 

A veces la locura es algo maravilloso. ¿Acaso no han nacido de su mano algunas de las obras de arte más hermosas que existen? ¿Acaso no estaban locos Mozart, Van Gogh o Poe?

 está muy claro que ante las adversidades, ante las pasiones del corazón, es cuando sale el (mejor) poeta que llevamos dentro... Los temas de la poesía... Existenciales, de crítica a la realidad, y , sobre todo, de amor; son en su gran mayoría negativos... Reflejan ansiedad, dolor, pasiones... En los malos momentos surge para el poeta una imperiosa necesidad de escribir, de expresar, de describir; y no sólo supone un medio de expresión, sino un medio de desahogo; una terapia que se convierte en obligada cuando descubres el placer en los entresijos de la palabra. En malos momentos, las metáforas surgen con mayor celeridad e ingenio; y sin duda, para el poeta, el bienestar suele ser difícil de alcanzar, y si se alcanza, muchas veces va ligado a etapas menos prolíficas... Recuerdo haber oído alguna vez la siguiente frase: "Para los poetas, la primavera no existe"... En cualquier caso, a mí, no como poeta, sino más bien como aficionado a la escritura, lo que menos me gusta de buenos estados es la "desinspiración" y dejadez que inspiran en muchos casos... Y por otro lado, esto es lo que hace grande a la poesía, el amante de ésta busca refugio emocional en aquellos que expresan su mismo sentir, situaciones equivalentes, como si el dolor de poeta y lector se fundieran en una búsqueda de sosiego...

Quien podría señalar los limites entre la locura y cordura?

"¿Se le puede llamar vida a este sin vivir?" A veces no, pero si fueramos tan felices como para aceptar todo, ¿escribiráin y harían poesía los poetas? El dolor y la melancolía es muchas veces un estímulo necesario para escribir. Si alguien es feliz, lo único que quiere es disfrutar su felicidad

Los grandes poetas tuvieron un grado, mayor o menor de "locura". Mencionemos también a los "poetas malditos", como Verlaine, Boudelaire, Ramboud. Poetas locos de verdad. Pero esa locura, ese hastío, ese inconformismo los hizo grandes.

Muchas veces me he preguntado a mi mismo: Sera la vida solo un sueño?, viviran todos en la realidad y yo vivo en un sueño?, o es que yo estoy viviendo la realidad y los demas viven en un sueño? Inexplicablemente muchas personas parecemos vivir en un mundo diferente al de las demas personas, o al menos asi aparenta ser

Un poeta sin dolor no es poeta, los rasgos de la vida están hechos por el dolor y la felicidad. El poeta llega a su poesía cuando se halla solo o muy bien acompañado

Extenso e introspectivo poema en el que reflexionas sobre el dolor, la muerte y el sentido de la vida. Provocas una sucesión de emociones en el lector. Se podría decir que es un poema neurasténico. Me ha parecido muy interesante. Me llamó la atención el oxímoron "heladamente caliente".

Es un poema de corte existencialista que de alguna manera se pregunta: ¿qué estoy haciendo aquí? Y cuestiona la vida y la muerte, sin respuesta.

a veces, algunas veces, siempre, a menudo, ...cuando al pensamiento no podemos pararlo. La mente atemoriza y esclaviza. Escribir, escribir, siempre.